Meu 100° post!!! 200°, 300°, 400°... 2012!

Jabá escreveu:

lavoura escreveu:Consegui bolar um mini-conto/crônica.
É o primeiro que consigo ir além do primeiro parágrafo.
Agora estou tentando colocar o computador na gaveta, pois li que é bom deixar o conto amadurecer dentro dela.
Mas não tá cabendo.

Enfia no cu que amadurece mais rápido.

Um pão que teria flutuado em um vaso de porcelana em algum lugar,sem quem o visse, sem quem o provasse - assado no amargo Forno intestinal, transformando-se no pão que conhecemos, pão leve como o convorto doméstico, secreto como a morte na cama...

Spoiler:

lavoura escreveu: Era uma vez um 400° Post.

Spoiler:

Lorenzo Becco escreveu:Eu reviso contos. 20 reais a lauda. Disponha.

tpnocera escreveu:Legal o conto!

Lembro de quando era jovem. Jovem e freqüentava o bar da esquina, eu e meus amigos, sempre enforcávamos aula e íamos lá beber algumas cervejas e comprar cigarros, éramos crianças. Mas passávamos ótimas noites lá. Nesse bar, tinha um daqueles velhos loucos. Ninguém o levava a sério, mas ele devia ter sido importante. Fez não sei o que na época da ditadura e também participou de alguma guerra. Ele era velho pertubado , todos os dias tomava uma dose de Gym e o restante em cerveja. Quando já estava bêbado começava a contar histórias de seu tempo. De quando era soldado, de quando torturava terroristas para o exército brasileiro.
Uma vez nos contou uma história bizarra. Serviu não sei onde, devia ser alguma legião de pobres diabos e no meio deles tinha um desses caras com religiões bizarras para nós aqui do ocidente. Esse cara acreditava que cada ato pecaminoso cometido por ele devia ser punido com a mutilação. Um dia em uma operação de um grupo de reconhecimento a um vilarejo de camponeses. O sujeito meteu uma bala em uma senhora que correu para dentro da cabana gritando histéricamente, coisas da guerra, tensão do momento.
Ninguém o julgou, além dele mesmo. E o peso de um inocente nas costas foi demais para ele. Então devido a sua religião ele resolveu amputar a mão do disparo. Mas como o erro havia sido dele, além da mão resolveu cortar logo o braço inteiro como forma de purificação.
Os amigos tentaram dissuadi-lo dessa idéia psicótica. Mas na mesma noite ele se embriagou para tomar coragem e em meio a reflexões e orações de arrependimentos , amarrou o punho a uma arvore de tronco fino e com o outro braço desferiu um golpe de facão um pouco acima do cotovelo e um pouco abaixo do ligamento do ombro, ali no meio do braço, onde ele julgou que o osso seria mais fraco.
Não se sabe como , mas ele conseguiu se separar de seu braço com um golpe só. Todos ficaram impressionados no acampamento. Ele havia feito um corte limpo, o toco de braço sangrava muito, mas ele havia se purificado. Os olhares dos outros soldados tinha uma mistura de repulsa e orgulho. Aquele tipo de olhar que você sente inveja da pessoa pelo que ela fez, mas sabe que nunca faria algo igual.
Quando ele fez uma pausa e parou de contar, todos estávamos tensos, ninguém ali imaginava que aquele velho fosse realmente um ex-soldado. Que tivesse matado gente. Para nós ele só era uma parte do bar. Aquele tipo de bêbado que é parte do bar e o bar é parte dele. Impossível imaginar o bar sem ele.
Logo quando eu ia perguntar se o tal sujeito ficou bem depois disso, se sobreviveu ao ferimento ele continuou a história. Disse que o sujeito após amputar o braço, olhou para todos com uma cara de espanto. Uma cara de choque. Logo depois deu um grito histérico, um grito de louco. Com o braço restante arrancou alguns tufos de cabelos e gritou que tinha amputado o braço errado. Que ao invés de cortar o braço direito, o braço que segurou a pistola , ele havia cortado o braço esquerdo. E portanto ainda estava impuro.
O velho nos disse que alguns soldados, aqueles como o humor negro pendendo para o sadismo, riram muito. Provavelmente achando que se tratava de alguma piada. E ninguém dos presentes tem certeza de como aconteceu , mas o sujeito conseguiu se amarrar com um único braço a árvore e com o punho preso no tronco desferiu outro golpe de facão para amputar o braço culpado do assasinato. E outra vez com um golpe só conseguiu mais uma vez. Amputar o outro braço. Os que riram antes estavam chocados pela frieza do tal sujeito, e os que já estavam chocados antes vomitaram o pouco que tinham no estomâgo. Ninguém mais riu naquela noite. A não ser o sujeito estranho que mesmo com os dois braços amputados e com grande perca de sangue, ria e gritava que estava puro. Que o assassinato já não estava mais em suas mãos.
E foi assim que o velho terminou a história, ninguém teve peito para contestar a veracidade. Ninguém ousou questionar como alguém com um braço só, amarrado a uma árvore consegue se auto amputar. E assim fomos para a casa, cada um de nós pensando se era verdade ou mentira, mas mesmo assim cada um de nós fomos embora com o espírito pertubado.