Correspondência/obra epistolar

"Penso que você está apaixonada por mim, não está? Gosto de pensar em você lendo meus versos (embora você tenha levado cinco anos para descobri-los). Quando os escrevi eu era um estranho menino solitário, andando sozinho à noite e pensando que algum dia uma moça me amaria. Mas nunca conseguia falar com as moças que costumava encontrar nas casas. Seus modos falsos me inibiam imediatamente. Então você veio até mim. Você de certa forma não era a moça com quem eu tinha sonhado e sobre quem escrevera os versos que você acha agora tão encantadores. Ela era talvez (eu a via na minha imaginação) uma moça de uma curiosa beleza grave formada pela cultura de gerações antes dela, a mulher para quem escrevi os poemas como “Gentle lady” ou “Thouleanest to the shell of night”. Mas depois vi que a beleza de sua alma era mais brilhante do que aquela dos meus versos. Havia em você algo mais elevado do que qualquer coisa que eu tivesse colocado neles. E assim por esse motivo o livro de versos é seu. Contém o desejo de minha juventude , e você, querida, foi o preenchimento desse desejo."

- Carta de James Joyce para Nora Joyce.

Gourmet escreveu:Pode parecer besteira, mas nunca me sinto muito confortável lendo cartas que não são minhas. Elas não foram feitas para serem públicas, são de natureza particular. O máximo que consigo ler são as sessões de cartas nos gibis.

RafaelS escreveu:

Gourmet escreveu:Pode parecer besteira, mas nunca me sinto muito confortável lendo cartas que não são minhas. Elas não foram feitas para serem públicas, são de natureza particular. O máximo que consigo ler são as sessões de cartas nos gibis.

Quem não pensa assim é o filho do Nabokov que resolveu publicar as cartas de amor do pai e da mãe.

Eu pessoalmente gosto muito do Rilke, não só das cartas ao jovem poeta mas também das cartas sobre cezanne (bom pra caralho). Tenho também um volume da martins fontes com um título super auto ajuda mas que é bom bagarai tb.

Essas do Beckett no início do tópico preciso comprar, tenho o primeiro volume (1929-1940) e é o bicho, além das próprias cartas (com especial destaque para a carta onde ele fala da decisão dele de escrever em francês) a edição tem várias notas esclarecedoras e (!) um índice com nome de todo mundo que é mencionado nas cartas. Com certeza vou comprar todos os volumes dessas cartas.

Tenho aqui pra ler as cartas do Proust e do Gaston Gallimard que parecem bem interessantes

Fora isso tenho muita vontade de ler as cartas do Nietzshce, do Dosto (mas essa edição porca me afastou), as cartas trocadas entre o Sebald e o Javier Marías (!!!!!!!!!!!!) - mas que só podem ser publicadas após a morte do Marías.

Ah, também tem uma parada bem bizarra que o Coetzee e o Paul Auster decidiram trocar cartas durante uns anos pra depois publicarem um livro, vai ser lançado daqui a pouco:



Só pelo Coetzee já me faz ter muita vontade de ler.

As a reader—and I am more of a reader than a writer, we all are, I suppose—I can enjoy a good story, but in a novel, which takes time to read, a good story is not enough for me. If I close a book and there are no echoes, that is very frustrating. I like books that aren’t only witty or ingenious. I prefer something that leaves a resonance, an atmosphere behind. That is what happens to me when I read Shakespeare and Proust. There are certain illuminations or flashes of things that convey a completely different way of thinking. I’m using words that have to do with light because sometimes, as I believe Faulkner said, striking a match in the middle of the night in the middle of a field doesn’t permit you to see anything more clearly, but to see more clearly the darkness that surrounds you. Literature does that more than anything else. It doesn’t properly illuminate things, but like the match it lets you see how much darkness there is.

Para um homem de sua idade, cinqüenta e dois, divorciado, ele tinha, em sua opinião, resolvido muito bem o problema de sexo.

César escreveu:Vocês compram mesmo esses livros em português de Portugal?

Para NORA

Dublin, 2 de dezembro de 1909.

O meu amor por você me permite enaltecer o espírito da beleza eterna e da ternura que se refletem nos teus olhos ou te jogar debaixo de mim, sobre essa tua barriga macia e te foder por trás, como um porco montando uma porca, admirando-se com o fedor e o suor do seu rabo, admirando-se com a forma aberta do seu vestido levantado e suas calcinhas infantis e na confusão das suas bochechas vermelhas e seu cabelo emaranhado. Ele me permite desabar em lágrimas de pena e amor por qualquer palavra boba, me permite tremer de amor por você ao som de algum acorde ou à cadência da música, ou deitar com você, pés com cabeça, e sentir seus dedos macios acariciando e fazendo cócegas nas minhas bolas ou enfiados em mim por trás, e seus lábios quentes chupando meu pau enquanto a minha cabeça está entalada entre tuas coxas gordas, minhas mãos apertando as almofadas redondas das tuas nádegas e minha língua lambendo faminta a sua boceta vermelho-vivo. Eu te ensinei quase a grunhir ao ouvir minha voz cantando ou murmurando a paixão e a mágoa e o mistério da vida para a sua alma, e ao mesmo tempo te ensinei a fazer sinais obscenos com seus lábios e língua, a me provocar com toques e barulhos indecentes e até mesmo a fazer, em minha presença, o mais vergonhoso e imundo ato do corpo. Você se lembra do dia em que você tirou suas roupas e me deixou deitar debaixo de você, olhando pra cima, enquanto você o fazia? Depois você tinha vergonha até de me olhar nos olhos.

Você é minha, querida, minha! Eu te amo! Tudo o que eu escrevi ali em cima, é só um ou dois momentos de loucura brutal. A última gota da semente mal foi esguichada na sua boceta e, antes que acabe e o amor verdadeiro que tenho por você, o amor dos meus versos, o amor dos meus versos, o amor dos meus olhos pelos seus estranhos e sedutores olhos, sopra por sobre minha alma como um vento carregado com o cheiro de especiarias. Meu pau ainda está quente e duro e tremendo do último esforço brutal que ele lhe impôs quando um hino pálido é ouvido saindo em calorosa e piedosa adoração desde os meandros escuros do meu coração.

Nora, minha querida e adorada, minha colegial de doces olhos e boca suja, seja minha puta, minha senhora, tanto quanto você quiser (minha pequena e fodida senhora! Minha maldita putinha!) você é sempre minha, minha bela flor selvagem das sebes, minha flor azul escura, encharcada de chuva.

JIM

Para NORA

Dublin, 8 de dezembro de 1909.

Nora, minha doce putinha, eu fiz como você mandou, sua garotinha safada, e bati duas punhetas enquanto lia a sua carta. Eu fico feliz de ver que você gosta de ser fodida no cu. Sim, agora eu me lembro daquela noite em que eu te comi por trás por um tempão. Foi a trepada mais suja que eu já te dei, querida. Meu pinto ficou enfiado em você por horas, entrando e saindo, fodendo seu traseiro arrebitado. Eu senti suas nádegas gordas e suadas sob a minha barriga, vi seu rosto em chamas e seus olhos loucos. A cada vez que eu te fodia a sua língua desavergonhada saía por entre os teus lábios e, se eu desse uma metida mais forte do que o habitual, peidos gordos e sujos saiam do seu traseiro. Você tinha uma bunda cheia de peidos aquela noite, e eu os fodi, camaradas gordões, uns longos e cheios de ar, pequenos estouros alegres e um monte de minúsculo pequeninos peidicos, e termina em um longo jorro do seu buraco. É maravilhoso comer uma mulher peidorreira, quando cada estocada arranca um peido de dentro dela. Acho que eu reconheceria um peido da Nora em qualquer lugar. Eu acho que eu saberia qual é o dela numa sala cheia de mulheres peidando. É um barulhinho bem feminino, nem um pouco parecido com o peidão molhado que eu espero das esposas gordas. É súbito e seco e sujo como o que uma garota ousada soltaria por diversão, de noite, no dormitório de uma escola. Eu espero que Nora não se prive de peidar na minha cara, para que eu também possa conhecê-los pelo cheiro.

Você diz que quando eu voltar você vai me chupar e que quer que eu chupe sua boceta, sua boca suja pervertida. Eu espero que você me surpreenda qualquer hora, quando eu estiver dormindo, vestido, você se esgueire até mim com um brilho de vadia em seus olhos sonolentos, gentilmente abra a minha braguilha, botão a botão e, gentilmente, pegue a piroca (Mickey?) roliça do seu amante e a acomode na sua boca úmida e chupe até que ele fique maior e mais duro e goze na sua boca. Às vezes eu também poderei te surpreender no sono, erguer suas saias e abrir suas gavetas com gentileza, e então me deitarei do seu lado e gentilmente começarei a lamber loucamente ao redor da sua moita. Você vai começar a se mexer inquieta, e então eu vou lamber os lábios da vagina do meu amor. Você vai começar a ganir e gemer e sorrir e peidar de desejo no sono. Então eu vou lamber cada vez mais e mais rápido, como um cachorro faminto, até que a sua boceta seja uma massa de muco e seu corpo esteja se contorcendo com selvageria.

Boa noite, minha pequenina Nora peidorreira, meu sujo pássaro-foda! Só existe uma única palavra amável, querida, você a sublinhou para me ajudar a punhetar melhor. Escreva-me mais sobre aquilo e sobre você, mais doce, mais suja, mais suja.

JIM.