Biografias

Gourmet escreveu:

Quando descobri Callas, foi um vinil duplo com encarte rico em fotografias que encontrei numa loja empoeirada do centro da cidade, meu fetiche adquiriu uma dimensão muito mais complexa. Eu sempre quis amar uma soprano enquanto ela cantava, de preferência num palco, mas até então era algo abstrato e vago.

Enquanto ouvia os discos na vitrola, minha ambição tomava uma forma. Callas era uma mulher linda, virtuosa. Eu queria amar a soprano numa cópula em três atos, enquanto meus tímpanos vibravam: um sexo moderato ma risoluto ed energico, depois lento con gran espressione e um epílogo allegro feroce e vigoroso. Coisas italianas que descrevem bem uma foda de verdade.

Quanto ao palco eu superei esse delírio, mas minha fantasia buscou refúgio na idéia das cortinas de veludo dos teatros. Eu era praticamente capaz de sentir a poeira velha daquelas cortinas vermelhas envolvendo a soprano enquanto ela cantava e nós cruzávamos com olhos vermelhos de alergia.

Eu realmente queria pegar a casta diva de jeito.

As cortinas dos teatros passaram a me excitar. Tive uma constrangedora ereção no Theatro Municipal que me impedia de levantar para aplaudir. Em minha cabeça, Maria, eu dizia, canta para mim. E ela cantava, eu comia. Eu chorava enquanto amava e a voz dela me arrepiava a pele. Meu coração disparava no mais agudo.

Era uma voz vigorosa, carregada de uma tristeza que só as cantoras de ópera possuem. Solene, profunda, imponente, eterna.

Depois descobri que Callas já havia morrido fazia quase duas décadas. A vitrola um dia parou de funcionar. Na última mudança os vinis se perderam. Assim morrem os sonhos. Mas a alergia à poeira que me deixava com olhos vermelhos nunca se foi totalmente.

tmanfrini escreveu:ÓPERA! Go go Gourmet

aliás, metade de agosto haverá O Crepúsculo dos Deuses no Theatro Municipal SP.


Ô Jabá, posta aí seu conto.

tmanfrini escreveu:
aliás, metade de agosto haverá O Crepúsculo dos Deuses no Theatro Municipal SP.

Gourmet escreveu:Quando descobri Callas, foi um vinil duplo com encarte rico em fotografias que encontrei numa loja empoeirada do centro da cidade, meu fetiche adquiriu uma dimensão muito mais complexa. Eu sempre quis amar uma soprano enquanto ela cantava, de preferência num palco, mas até então era algo abstrato e vago.

Enquanto ouvia os discos na vitrola, minha ambição tomava uma forma. Callas era uma mulher linda, virtuosa. Eu queria amar a soprano numa cópula em três atos, enquanto meus tímpanos vibravam: um sexo moderato ma risoluto ed energico, depois lento con gran espressione e um epílogo allegro feroce e vigoroso. Coisas italianas que descrevem bem uma foda de verdade.

Quanto ao palco eu superei esse delírio, mas minha fantasia buscou refúgio na idéia das cortinas de veludo dos teatros. Eu era praticamente capaz de sentir a poeira velha daquelas cortinas vermelhas envolvendo a soprano enquanto ela cantava e nós cruzávamos com olhos vermelhos de alergia.

Eu realmente queria pegar a casta diva de jeito.

As cortinas dos teatros passaram a me excitar. Tive uma constrangedora ereção no Theatro Municipal que me impedia de levantar para aplaudir. Em minha cabeça, Maria, eu dizia, canta para mim. E ela cantava, eu comia. Eu chorava enquanto amava e a voz dela me arrepiava a pele. Meu coração disparava no mais agudo.

Era uma voz vigorosa, carregada de uma tristeza que só as cantoras de ópera possuem. Solene, profunda, imponente, eterna.

Depois descobri que Callas já havia morrido fazia quase duas décadas. A vitrola um dia parou de funcionar. Na última mudança os vinis se perderam. Assim morrem os sonhos. Mas a alergia à poeira que me deixava com olhos vermelhos nunca se foi totalmente.

Deco escreveu:

Li apenas o 1° volume do biografia do Fest,quero muito ler esta aqui que me parece um trabalho tão completo quanto o do Fest.

Mat escreveu:

Céleste Albaret escreveu: Hoje compreendo que toda a pesquisa do Sr. Proust, todo o seu grande sacrifício para a sua obra, foi o de se enfiar dentro do tempo para recuperá-lo. Quando não mais existe o tempo, existe o silêncio. Ele precisava do silêncio para entender apenas as vozes que queria compreeender, aquelas que estão em seus livros. Na época, eu não pensava nisso. Mas agora, à noite, quando estou só, não durmo e reflito, creio vê-lo como certamente ele era, no seu quarto, depois que eu o deixava - sozinho também. mas na sua noite, ainda que do lado de fora o dia já se fizesse, trabalhando nos seus cadernos. E eu sonho que estou lá, sem dúvida até o final ou quase, e que ele quis essa solidão e esse silêncio, sabendo que o matariam. Mas, então, lembro-me do que me disse mais tarde o professor Robert Proust: "Meu irmão poderia ter vivido por mais tempo se tivesse aceitado viver a vida como todo mundo. Mas ele a quis, ele a quis assim para sua obra: não podemos senão nos conformar". E, sobretudo, compreender a voz do Sr. Proust:
-Estou muito cansado, querida Céleste. Mas é preciso, é preciso...

tpnocera escreveu:

Mat escreveu:

Céleste Albaret escreveu: Hoje compreendo que toda a pesquisa do Sr. Proust, todo o seu grande sacrifício para a sua obra, foi o de se enfiar dentro do tempo para recuperá-lo. Quando não mais existe o tempo, existe o silêncio. Ele precisava do silêncio para entender apenas as vozes que queria compreeender, aquelas que estão em seus livros. Na época, eu não pensava nisso. Mas agora, à noite, quando estou só, não durmo e reflito, creio vê-lo como certamente ele era, no seu quarto, depois que eu o deixava - sozinho também. mas na sua noite, ainda que do lado de fora o dia já se fizesse, trabalhando nos seus cadernos. E eu sonho que estou lá, sem dúvida até o final ou quase, e que ele quis essa solidão e esse silêncio, sabendo que o matariam. Mas, então, lembro-me do que me disse mais tarde o professor Robert Proust: "Meu irmão poderia ter vivido por mais tempo se tivesse aceitado viver a vida como todo mundo. Mas ele a quis, ele a quis assim para sua obra: não podemos senão nos conformar". E, sobretudo, compreender a voz do Sr. Proust:
-Estou muito cansado, querida Céleste. Mas é preciso, é preciso...

César escreveu:Proust