[Thaís News] Começos e trechos inesquecíveis!

Lorenzo Becco escreveu:Mateus, indique também o livro do qual a citação foi tirada, please.

Belo da arte: arbitrário, convencional, transitório - questão de moda. Belo da natureza: imutável, objetivo, natural - tem a eternidade que a natureza tiver. Arte não consegue reproduzir natureza, nem este é seu fim. Todos os grandes artistas, ora consciente (Rafael das Madonnas, Rodin do Balzac, Beethoven da Pastoral, Machado de Assis do Brás Cubas), ora inconscientemente (a grande maioria) foram deformadores da natureza. Donde infiro que o belo artístico será tanto mais artístico, tanto mais subjetivo quanto mais se afastar do belo natural. Outros infiram o que quiserem. Pouco me importa.

Um menino olhou para mim: um rosário de catarro pendia do nariz até o peito.Afastei rapidamente o olhar, mas não pude banir um nojo imenso. Senti-me cair num vazio, um vazio intestinal, um vazio feito de estômagos e entranhas.

Lorenzo Becco escreveu:Muito bom esse livro. Li em uma tarde e fiquei enjoado.

Lorenzo Becco escreveu:Enjoado do autor não. Fiquei meio tonto com a história e por que o livro só tem 2 parágrafos.
O primeiro é uma frase; o segundo é o resto do livro.

"Se estou louco, tudo bem para mim, pensou Moses Herzog.

Algumas pessoas achavam que ele não estava regulando bem e por um tempo ele mesmo tinha questionado sua sanidade. Mas agora, embora continuasse se comportando estranhamente, sentia-se confiante, animado, clarividente, forte. Em estado de graça, estava escrevendo cartas para todo mundo sob o sol. Estava tão agitado por essas cartas que, desde o final de junho, ia de um lugar para o outro com uma valise cheia de papéis. Tinha carregado essa valise de Nova York a Martha's Vineyard, mas voltara de Vineyard imediatamente; dois dias depois voou para Chicago, e de Chicago foi para um vilarejo no oeste de Massachusetts. Escondido no campo, escreveu incessantemente, fanaticamente, aos jornais, a pessoas na vida pública, a amigos e parentes, e por último, para os mortos, para seus próprios mortos obscuros e finalmente para os mortos famosos.

Era o auge do verão nos Berkshires. Herzog estava sozinho no velho casarão. Normalmente cheio de caprichos em matéria de comida, agora ele comia pão de fôrma Silvercup, feijão enlatado e queijo americano. De quando em quando colhia framboesas no jardim coberto de mato, erguendo os ramos espinhentos sem muito cuidado. Quanto ao sono, dormia num colchão sem lençóis - era sua cama de casal abandonada - ou na rede, coberto por seu casaco. Capim barba-de-bode bem alto e mudas de alfarrobeira e de bordo se espalhavam pelo terreno em volta. Quando abria os olhos à noite, as estrelas estavam próximas como corpos espirituais. Fogos, evidentemente, gases - minerais, calor, átomos, mas eloquentes às cinco da manhã para um homem numa rede, enrolado em seu casaco".

Herzog, de Saul Bellow (tradução de José Geraldo Couto, Companhia das Letras)

''Bolas de neve já têm descrito seus Arcos, esborrachando-se em paredes de Galpões, e em peitos de Primos, e arrancando Chapéus para que os leve o vivificante Vento que vem do Delaware,— trazem-se para casa os Trenós, com muito desvelo enxugam-se e untam-se com graxa seus Patins, guardam-se os Sapatos na Entrada dos fundos, pés calçados em meias surgem na gran-de Cozinha, que desde a manhã vive grande Azáfama, pontuada pelo ressoar de Tampas de diversas Chaleiras e Panelas, a exalar odores de Especiarias, e Frutas descascadas, e Sebo, e Açúcar aquecido,— as Crianças, que tendo conseguido o que queriam, em Incursões seguidas, ao ritmo de Colheres de Pau batendo na Massa, à força de súplicas ou furtos, recolhem-se, como o fazem todas as tardes durante este Advento tão nevoso, a um Recinto confortável nos fundos da Casa, há anos entregue a seus Folguedos rumorosos. Nele repousam uma mesa comprida de tampo marcado, dous bancos descasados, herdados do ramo da família proveniente do Condado de Lancaster,— peças Chippendale da Second Street, entre elas uma versão do famoso Sofá Chi-nês, com dossel alto, e jardas de Tecido roxo que se podem estender ao redor do dito Sofá de modo a fazer como que uma tenda aconchegada e escura,— umas poucas Cadeiras, uma diferente da outra, vindas da Inglaterra antes da Guerra,— a maioria de Pinho e Cerejeira, pouco Mogno, salvo uma Mesa de Jogo, sinistra e esplêndida, com uma Textura senoidal conhecida pelos do ramo como Coração Vagabundo, a qual proporciona uma ilusão de Profun-didade há anos às crianças que as contemplam como se contemplassem Gravuras de Livros... e mais grande cópia de gonzos, e Mortagens móveis, e tra-vas ocultas, e compartimentos secretos que nem os Gêmeos nem a sua Irmã podem pretender ter explorado por completo. Na Parede, exilado nesse Antro de Fedelhos por recordar um Tempo que era melhor esquecer, refletindo a mor parte do Recinto,— o Tapete e as Colgaduras um pouco esgarçados, o Gato Bigode a caçar por entre as pernas dos móveis, mirando os olhos que tudo refletem no que quer que pareça Comida,— um Espelho em cuja Mol-dura se lê uma inscrição, a qual comemora a “Mischianza”, o memorável Baile de despedida realizado em 77 pelos ingleses que então ocupavam a Cidade, pouco antes de retirarem-se de Filadélfia.''

Eu te prometo férias esplêndidas, cócegas na nuca e tudo mais que um ser como eu - alto, jovem e secreto - tem para dar a uma pessoa tão de querer bem como és, pequena águia amorosa, ainda implume, entra com teu iate e o cão Veludo em meu coração amorosíssimo...

Não é tempo daqueles que amam libertar-se do objeto amado e supera-lo , frementes?
Assim a flecha ultrapassa a corda, para ser no vôo mais do que ela mesma.Pois em parte alguma se detém.

É estranho, sem dúvida, não habitar mais a terra,
abandonar os hábitos apenas aprendidos,
às rosas e a outras coisas singularmente promissoras
não atribuir mais o sentido do vir-a-ser humano;
o que se era, entre mãos trêmulas, medrosas,
não mais o ser; abandonar até mesmo o próprio nome
como se abandona um brinquedo partido.
Estranho, não desejar mais nossos desejos. Estranho,
ver no espaço tudo quanto se encadeava, esvoaçar,
desligado. E o estar-morto é penoso
e quantas tentativas até encontrar em seu seio
um vestígio de eternidade. - Os vivos cometem
o grande erro de distinguir demasiado
bem. Os Anjos (dizem) muitas vezes não sabem
se caminham entre vivos ou mortos.
Através das duas esferas, todas as idades a corrente
eterna arrasta. E a ambas domina com seu rumor.

tmanfrini escreveu:Uma criança aí se perde, às vezes,
em silêncio, mas é despertada. Ou alguém
que morre, nisso se transforma. Pois os
que da morte se aproximam não mais a podem ver,
fixando o infinito com o grande olhar do animal.
Os amantes - não estivesse o outro a ofuscar-lhe
a visão - sentem a obscura presença e se espantam...
Às vezes há um descerrar-se atrás do outro... Mas
o outro, como superá-lo? E o mundo já retorna.

Ó ÁRVORES DA VIDA, quando atingireis o inverno ?

[...]Muitas vezes, olhando para ela, parecia-lhe que a sua alma, escapando rumo a ela, expandia-se como uma onda sobre o contorno de sua cabeça e descia arrastada na brancura do seu peito. Ele punha-se no chão, diante dela; e, com os cotovelos nos seus joelhos, contemplava-a com um sorriso e a fronte tensa. Ela inclinava-se para ele e murmurava, como sufocada de embriaguez: - Oh! Não se mexa! Não fale! Olhe para mim! Sai dos seus olhos algo tão suave, que me faz tanto bem!
Ela o chamava de menino:
- Menino, você me ama?
E não ouvia sequer a resposta, na precipitação de seus lábios que lhe subiam à boca[...]

“Naquela época eu tinha apenas vinte e quatro anos. Já então minha vida era sombria e desordenada, eu era solitário como um bicho do mato. Não tinha amizades, até mesmo evitava falar com as pessoas, e cada vez me enfurnava mais no meu canto. Durante o trabalho na repartição, procurava inclusive não olhar para ninguém e percebia nitidamente que meus colegas não só me consideravam um excêntrico como também – assim me parecia constantemente – olhavam-me com certa repulsa. Às vezes eu me perguntava: por que será que, além de mim, ninguém tem essa impressão de ser olhado com repulsa? Um de nossos funcionários tinha um rosto repugnante, cheio de marcas de varíola, com certo ar de salteador de estrada. Penso que não teria coragem de olhar para ninguém se tivesse uma cara indecente assim. Um outro tinha um uniforme de serviço tão surrado que já exalava ao seu redor um leve mau cheiro. Apesar disso, nenhum desses senhores sentia-se constrangido – nem por causa da roupa, nem do rosto, nem por nenhum motivo moral. [...] Odiava o meu rosto, achava-o detestável e até mesmo acreditava que ele expressava uma certa canalhice [...]” – Notas do Subsolo

Devo igualar-te a um dia de verão?
Mais afável e belo é o teu semblante:
O vento esfolha Maio inda em botão,
Dura o termo estival um breve instante.
Muitas vezes a luz do céu calcina,
Mas o áureo tom também perde a clareza:
De seu belo a beleza enfim declina,
Ao léu ou pelas leis da Natureza,
Só teu verão eterno não se acaba
Nem a posse de tua formosura;
De impor-te a sombra a Morte não se gaba
Pois que esta estrofe eterna ao Tempo dura.
Enquanto houver viventes nesta lida,
Há-de viver meu verso e te dar vida.

Shall I compare thee to a summer's day?
Thou art more lovely and more temperate:
Rough winds do shake the darling buds of May,
And summer's lease hath all too short a date:
Sometime too hot the eye of heaven shines,
And often is his gold complexion dimm'd;
And every fair from fair sometime declines,
By chance or nature's changing course untrimm'd;
But thy eternal summer shall not fade
Nor lose possession of that fair thou owest;
Nor shall Death brag thou wander'st in his shade,
When in eternal lines to time thou growest:
So long as men can breathe or eyes can see,
So long lives this and this gives life to thee.

Bentinho escreveu:O meu fim evidente era atar as duas pontas da vida, e restaurar na velhice a adolescência. Pois, senhor, não consegui recompor o que foi nem o que fui. Em tudo, se o rosto é igual, a fisionomia é diferente. Se só me faltassem os outros, vá; um homem consola-se mais ou menos das pessoas que perde; mas falto eu mesmo, e esta lacuna é tudo.