[Thaís News] Começos e trechos inesquecíveis!

Becco escreveu:Tenho Henry e June, mas nunca li.
É a mesma história?

Em meio a uma nevasca, saio para ver Waldo Frank, um homem com olhos de um brilho intenso e clarividente, gentil e humano, afetuoso, que fala como um artista de verdade. A realização em seu olhar é tão grande ao me receber que fico muito à vontade para lhe falar. Posso dançar para ele. Há um núcleo a ser tocado, olhos atentos e riquezas. Então posso falar com a minha voz, e ele me lê trechos de Virgin Spain - a descrição da mulher catalã, que ele diz combinar comigo. Bebemos vinho do porto. O quarto é simples, organizado. Ele me olha maravilhado. Então percebe que não conheço a morte nem as coisas acabadas, que nada está acabado, que minha insatisfação é uma irriquietude criativa e não uma birra, uma curiosidade, uma espera por novos milagres. Ele me passa um sentimento de jovialidade, completude, doçura. Parece estar um tanto fora de si, como se eu fosse a materialização súbita de uma fantasia, e me dá acesso à sua privacidade, onde vive com os livros que escreve. Não explodo em criação. Dou passadas silenciosas que dançam sem que ninguém as ouça, e minha voz não faz a mão tremer durante a escrita. Nos encontramos envoltos em silêncio. Ventura em azul real. Em branco também.

tmanfrini escreveu:Sim, é o primeiro de A Journal of Love. Fogo é o terceiro. Não tô lendo na ordem... falta-me o segundo - Incesto.

Esses diários dela já foram publicados na íntegra em português?
Sempre que vejo esse Incesto tenho vontade de comprar e ler no ônibus, só pra causar polêmica!

Penso, logo existo é uma afirmação de um intelectual que subestima as dores de dente. Sinto, logo existo é uma verdade de alcance muito mais amplo e que concerne a todo ser vivo. Meu eu não se distingue essencialmente do seu eu pelo pensamento. Muitas pessoas, poucas idéias: pensamos todos mais ou menos a mesma coisa, transmitindo, pedindo emprestado, roubando nossas idéias um do outro. Mas se alguém pisa meu pé, só eu sinto a dor. O fundamento do eu não é o pensamento mas o sofrimento, sentimento mais elementar de todos. No sofrimento, nem um gato pode duvidar de seu eu único e não intercambiável. Quando o sofrimento é muito agudo, o mundo desaparece e cada um de nós fica só consigo mesmo. O sofrimento é a Grande Escola do egocentrismo.

Milan Kundera, A Imortalidade

Xavier respondeu que um lar não é um armário de roupas nem um pássaro numa gaiola, mas a presença de alguém a quem se ama. Disse-lhe depois que ele mesmo não tinha um lar, ou melhor, para exprimir-se de outra maneira, que seu lar estava nos seus passos, na sua caminhada, nas suas viagens. Que seu lar estava onde se abrissem horizontes desconhecidos. Que só podia viver passando de um sonho a outro, de uma paisagem a outra, e que se ficasse por muito tempo no mesmo cenário morreria, da mesma forma que o seu marido morreria se ficasse mais de quinze dias no armário. escreveu:

Xavier sabia que esquecera a lista e que precisava expiar seu erro. Mas não era apenas um sentimento de culpa que o empurrava para o perigo. Ele detestava a covardia que faz da vida uma meia-vida e dos homens meio-homens. Queria por sua vida na balança e que a morte estivesse no outro prato. Era por isso que queria seguir à frente da coluna, andar sobre um fio acima do abismo, ter a auréola das balas ao redor da cabeça e assim crescer aos olhos de todos e tornar-se infinito escreveu:

''Não esqueçamos que no fundo a Guerra é uma operação de compra e venda . Os assassinatos e os atos de violência se autopoliciam, podendo ser confiados a amadores . A natureza massificadora da morte em tempo de guerra é útil sob diversos aspectos . Serve como espetáculo, para desviar a atenção dos verdadeiros movimentos da Guerra . Fornece matéria prima para ser registrada na História , de modo que as crianças futuras possam estudar a História como sequências de violências , batalha após batalha, e desse modo preparar-se melhor para a vida adulta . O melhor de tudo é que a morte em massa estimula pessoas comuns , os pequeninos, a tentar agarrar uma fatia do Bolo enquanto ainda estão aqui e podem comer . A verdadeira guerra é uma comemoração de mercados . Mercados Orgânicos, que os profissionais têm o cuidado de rotular de ”negros” , surgem por toda a parte . Libras esterlinas, marcos , ações continuam a circular , solenes como num balé clássico , em suas anti sépticas câmaras de mármore .''

Thomas Pynchon, Arco- Iris da Gravidade.

-- Não, pensei que tinhas mais espírito. Não tens. Eu sabia, ouviste? eu sabia desde o primeiro dia, quem eras tu. Se não soubesse, teria perguntado por ti e dar-me-iam informações. Eu sabia. O meu amor nasceu de uma brincadeira. Tudo na vida é ilusão e só a ilusão é verdadeira. A verdade é a mentira porque é o comum e o vulgar. Amei-te, querendo fazer desse sentimento uma parada de gozo superfino em que ambos nos esforçássemos por dar a cada um a ilusão. Nunca se desengana uma mulher porque não se mata a ilusão. Eu amava um ser idealizado, que seria chocante se fosse verdadeiro, um banhista imprevisto, um selvagem, filho do mar e das canções, em ti que o fingias bem. Tu mataste Túlio. Que me importa a mim o estudante Geraldo? Já nem parto. Não é preciso. Adeus! E nunca, ingênuo rapaz, queiras ser verdadeiro nas coisas do sentimento que ama a ilusão.

A mais simples comparação de dois prazeres deteriora o que estamos desfrutando, e oferece o risco de corromper o segundo, se chegamos a atingi-lo, pela indisposição em que nos deixou a frustração do primeiro.

“Não sentiam alegria, nem tristeza, nem sequer tédio, mas ocasionalmente se perguntavam se ainda existiam, se existiam de verdade: dessa pergunta decepcionante não tiravam nenhuma satisfação especial, não fosse a seguinte nuance: às vezes lhes parecia, confusamente, obscuramente, que aquela vida era conveniente, adequada e, paradoxalmente, necessária: estavam no cerne do vazio(…)”

Georges Perec; As coisas